“她……她未必要杀我。”
一道微弱沙哑、带着剧烈颤抖的声音，突兀地打破了这片死寂。
许宣跪在烂泥里，双手死死攥着那截血布，指节泛白。他抬起头，那张苍白如纸的脸上没有死里逃生的庆幸，只有一种近乎被撕裂的痛苦与茫然。
他脑子里乱成了一团麻，无数零碎的画面疯狂撞击着理智：那些冰冷恶毒的言语，她眼底近乎自毁的绝望，还有方才在石壁前，那些看似要将他勒死的蛇影……
他没有窒息。
甚至在白素卿那一掌劈过来之前，他清清楚楚地感觉到，有一股温和醇厚的青光，像是一张看不见的软垫，死死护在了他的后心上。
“大师……她方才，或许不是想杀我……”许宣踉跄着想要爬起来，声音哽咽得发苦。
法海垂眸，冷冷扫过许宣满是血污的手背：
“出家人不打诳语。你手背上的皮肉，可是她划开的？你胸口的断骨，可是她震裂的？”
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