他不喜欢吃太大块的猪肉，这是从小养成的习惯。瘦肉太厚了容易柴，五花太厚了又腻，只有切成小薄片，腌料才能顺着肉的纹理渗进去，炒的时候受热也快，嚼在嘴里酱汁裹着肉汁一起爆开来，那才是猪肉最该有的吃法。
终于，案板上最后一把青椒丝也被他拢进盆里，刀刃在旁边的湿布上一擦，归入刀架，发出清脆的一声“叮“。徐焕长出了一口气，低头看了看自己的成果：五个不锈钢盆，一字排开在灶台上，红的肉，青的椒，白的姜，黄的蒜，码得整整齐齐，像调色盘上的颜料。
“好了，切完了，“他对着镜头说，声音里带着一丝做完大活之后的松弛，“接下来腌制，二十分钟。“
他转身从调味架上一瓶一瓶地把东西拿下来——生抽、老抽、葱段、姜片、鸡粉、味精、盐、蚝油，一字排开在灶台边缘。
和昨天腌牛肉时用的调料差不多，顺序也大同小异，唯一不同的是配比。
猪肉不比牛肉，脂肪含量高，咸度和鲜度的平衡点要往回收一收，蚝油要多放半勺提鲜，老抽要少一点免得颜色太重，盐要稍微多一指甲盖才能压住五花肉本身的油脂气。
这些分寸，很多做了几十年的老师傅都未必能拿捏得准。
但徐焕不一样，他伸出手，抓起盐罐的盖子拧开，往盆里抖了几下，然后换蚝油瓶，挤了一圈，接着是老抽、生抽、鸡粉、味精、姜葱——全程没有称量，没有量勺，甚至连犹豫都没有。
他的手像被什么无形的尺子校准过，每个动作都精准地落在该落的位置，不多一分，不少一厘。调料落入肉片之间，有的渗进缝隙里，有的挂在表面，那画面有一种近乎仪式感的从容。
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