也许是因为那个空掉的校园。也许是因为蝉声太吵了，吵得人脑子发昏。也许是因为，那个问题，是三年来第一次有人真正地问他——不是问他考几分，不是问他排第几，而是问他**写了什麽**。
他跟着老师回了办公室。
「凭印象。」他说，「不一定写得出来。」
「没关系。」老师递给他几张稿纸，「记得多少写多少。」
他坐在那张办公桌前，握着笔，隔着一个多月，重新去捞那些句子。
奇怪的是，他捞得出来。
不是每一个字都对，可是那些句子的形状还在，语气还在，那个当时撑着他一路写下去的东西，也还在。他写得比考场上慢，因为没有钟在追他；可他写得一样专心，专心到抬起头的时候，才发现办公室里的其他老师都下班了，只剩下窗外的天光，暗了一格。
他把那几张稿纸推过去。
老师戴上老花眼镜，低头读。
办公室里很安静。冷气的运转声，墙上的钟，楼下远远传来的、不知道谁在拍球的声音。
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