两人隔着一张窄案，视线死死绞在一处。灯火摇曳，照亮她右唇角下那颗红得近乎妖异的小痣。
许宣喉结剧烈滑动，终于强迫自己松开了手。可他垂下的指尖仍蜷在原处，离她腕骨只有一线之隔，掌心里仿佛还烙着那一层抹不掉的冷香。
他垂下眼，强自平复着凌乱的心律，低哑道：“没有发热。只是……受了些风寒。”
“我知道。”薇欧拉收回手，指腹在自己袖角上轻轻蹭了蹭，嘴硬地扬起下颌，“我是怕你这呆子自己不知死活。”
许宣看着她那副张牙舞爪却掩不住苍白的脸，唇角微不可察地浮起一丝无奈的浅笑。
薇欧拉最恨他这副模样。无论她怎么出言不逊、怎么拿妖气与言语刺他，他总是不恼、不辩，像一汪深不见底的井水，连唇角的笑意都透着一种近乎包容的温柔。那种神情，甚至让她生出一种自己这点拙劣的把戏早已被他剥开看尽的恐慌。
她恼羞成怒地拉过凳子坐近，将案上的脉经重重一拍：“整日看这些死物，你不烦么？”
“有些辨症的方子记不真切，临睡前温习一遍。”
薇欧拉伸出一根白生生的指尖，随意压住泛黄的一页：“这是什么？念给我听。”
许宣垂眸看去，那是极枯燥的《伤寒论》。他竟真的温声一句句释给她听，语调平缓，低沉温润，遇到晦涩的药性，还会放慢声音多讲半句。
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