习惯了。
同组的两个人没有多想。他们当然不会知道，这份「习惯」是怎麽练出来的——是在一张只摆得下两个人的书桌上，一个占一角，背对背，一坐就是三个月；是一个人卡住了、另一个人「碍眼」地伸手；是每天晚上那盏暖黄的台灯底下，两颗凑在一起的头。
那些东西是搬不进教室的。
搬得进来的，只有结果。
而每天晚上，那间小套房里，多了一项新的固定仪式——
「今天的。」林以恒把一支不属於他的笔，推过桌面。
「你的。」对面推回来一块橡皮擦，和一本错抓的单字本。
一来一往，面无表情，像两个在边境交换战俘的特务。交换完毕，各自收好；明天早上，继续抓错。
林以恒一度想根治这个问题。他去买了两份姓名贴，花一个晚上，把两个人的文具全数贴上标签，分门别类，泾渭分明——
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