他甚至荒谬地想：是不是雨太大了，大到他站出了幻觉。这七天，他在无数个沉默的夜里想像过这些话——想像到最後，连想像本身，都觉得奢侈。所以此刻，当它们真的劈开雨幕、一句一句砸过来的时候，他反而钉在原地，连呼吸，都忘了。
行李箱的拉杆还握在手里。雨劈头盖脸地浇下来，浇透了他的头发、肩膀，冷得刺骨——可他一点都感觉不到。他只觉得胸腔里那颗沉了七天、已经一寸一寸凉透了的心脏，正被那个声音，一句一句地，重新砸得滚烫。
等了七天的回音，等了三年的话——原来不是没有。原来它们一直都在，被关在那身硬壳里；此刻正劈开大雨，一句不落地，全数朝他扑过来。
那个人跑到了他面前。
在一步远的地方，踉跄地，刹住了。
满身的雨，满脸的水。胸口剧烈地起伏着，喘得再也说不出一个完整的句子，只是仰着一张湿透的脸看他——眼睛红得一塌糊涂，雨水顺着下巴一串一串地往下淌，嘴唇还在抖，像喉咙口，还挤着千百句没能说完的话。
一步的距离。雨在两个人中间，落成一道帘。
谁都没有动。
沈砚抬起手。
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