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露台上只剩一个人。他端起石栏上的香槟，喝了今晚的第一口。
刚才那四秒，他一帧一帧地回放。瞳孔：稳定。呼吸：稳定。
那个短促的冷笑，出现的时机无懈可击——一个被消费了十七年的伤口，长出来的正是这种茧。
轻蔑是真的吗。他分不出来。第五次，无法判读。
&看着厅内的灯光，忽然对自己承认了一件很少承认的事：这一对，是他建立这套系统以来，遇过最好的对手。
或者，最好的一对无知者。仪器到了极限，就换模型。
他放下酒杯，开始用他真正信任的东西思考——不是读数，是人性的结构。
假设最坏的情况：他们知道了。
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