“我有忧伤的，快乐的，你想听什么歌曲？”
“忧伤的吧。”我深沉了语气，
“看吧，还说你不是个忧伤的人。”她似乎在嘲笑我。
我写过最寒冷的语言，因为我经历过严冬，我写过最飘零的雨点，因为我享受过孤单，我写过最凄惨的时光，因为我面临过惨淡。
每一个年，我都少不了一个人的奔跑。天还没亮，我就穿上单薄的衣服踏上村里的干净的让人发慌的水泥路。我的奔跑比不了村上那对跑步的深刻理解。想跑了，便跑，习惯了，便跑。一条足够湿透衣服的路，几首听了永不会腻的歌曲，我就能跑上一个清晨。
冰冷的河水，缓缓的在桥下流淌着，将河草冻得发黄发白。麦子刚刚长出绿芽，蒙上一层皑皑的冰霜。我大口的吞吐着气息，吐出的雾气，又被我跑步带着的风吹散。我屏住呼吸，穿过冒着青烟的坟头。那里有我认识的人，这是我对故人的尊重，我的脚步声，我的呼吸声，生怕打扰了他们的休息。
每年如是，最初是因为某件事情，现在我记不清了。可能是为了发泄才跑步的。后来渐渐习惯了，每年不跑一次，脚都发痒，浑身不自在。像我这样大冬天不在被窝里睡觉，起来跑步的人，多半是有点奇怪。
回来的时候，早饭已经做的差不多了，我摘掉还在播放着歌曲的耳机，洗了把沾满露水中灰尘的脸，最好把头也洗一下，因为已经起了白霜。
这个时候奶奶就会嚷嚷道：“别冻着喽，赶快去穿件衣服。”
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